Ум сардонического склада,
Не терпит праздной суеты,
Противник пафосной бравады-
Мужчина, любящий цветы.
Творит изящно, невесомо
Строку прозрачной красоты,
Далёкий и едва знакомый-
В руках лелеющий цветы.
Бывает иногда печален,
Как будто сожжены мосты
И путь один – к последней дали-
Мужчина, знающий цветы.
Но вдруг, в рассказах искромётных
Открылись новые черты,
И улыбнулся мимолётно
Тот, кто растит свои цветы.
Мы совершенно непохожи,
Хоть перешли уже на ты,
Зачем он мне, почти прохожий?
Не для меня его цветы.
Я наблюдатель и не боле,
Что мне в стихах чужая боль?!
Но расцветают мимо воли
Цветы, взращённые тобой…