Я над своим стихом смеюсь порою,
Смеюсь с улыбкою досады на лице.
И все в нем кажется мне глупою игрою,
Влюбленным бредом в романтическом юнце.
И все мне кажется что надо мной смеются,
И льстят в глаза мне, соблюдая такт.
Мечты хрустальные со звоном разобьются,
Ведь то что есть во мне талант, - увы не факт.
Любимой девушке стихи я посвящаю,
Их не могу читать ей, - шлю письмом.
Я верю в лучшее, но все же представляю,
Как посмеется над наивным чудаком.
Как обо мне подумает:,,Мальчишка,
Неуж ты думаешь мне правда интерестны
Твои стихи, да мне других с излишком,
Твои ж попытки просто неуместны."
Да будьте же вы все хоть трижды правы,
Я знаю истину - бумага стерпит все!
Ее испачкаю чернильною отравой,
Она же молча эту каторгу снесет.
И пусть бездарны и глупы мои ,,творенья",
Но мне так легче свои мысли излагать.
И пусть стихи мои признают преступленьем,
Но всем назло я буду дальше продолжать!