Стекала синь во двор колодца... дымно
усталых окон хоровод кружил.
Сентябрь в наплывах золота ожил,
кроя одежды улочке старинной.
И норовисто голову склонив
в предчувствии того, что с нами будет,
мой давний друг, бурлак постылых будней,
выстанывает блюзовый мотив,
и камешком в окошко звук летит,
но я-то знаю: осень не осудит
того, кто так бездонно нежно любит,
что в собственном огне сейчас горит.
Прощай, сентябрь, дыми своим костром
мне напоследок сказанного слова!
Я вновь умру и, возрождаясь снова,
тебе приснюсь в младенчестве твоём...