Да, ты меня нашел, как снег находит синий
за пазухой тепло, и окнами в апрель
ты распечатывал меня, как мокрую сирень,
губами стекол, горький бледный иней
сирени той - стекая по губам, -
ласкал, и нотами пушистыми моргал.
Да. Ты меня держал, как первый переплет
ребенок. Азбуку, так держат. Зыбким летом
читал с усердием - долет да перелет -
и каждый слог на свет - но мало было света.
И что-то там зазорное в углах...
Неясен шрифт. И словно плачет страх -
ребенка? женщины? безумного поэта?
Но осень - в дом. И - чудо из чудес -
ты понял стих, затих - меня ты понял:
как падая с безоблачных небес,
краснеют листья, что один в раю не воин,
прекрасней и прозрачней сирый лес,
и что земли и слова ищут в боли.
Что синее ясней в оранжевоёй кайме,
что встреча сплавится в тишайшем из огней...
Надежды? -- Оловом? -- Да. -- В пуле.
И конвоем.
О, Боже ж мой. О боже, боже!!! Воли!!!
Конец.
Конец зимы - все на исходе.
И я одна в ночной рубашке по утру.
Одна. У толстого стекла в сухом дыму.
И словно дань обрященной свободе
пол бродит под ногами - колобродит,
вот вот меня в тяжелую волну...
Итак есть пол. Есть я. Хоть жаль, что никому
сквозная, словно дым - ни пазухи, ни позы --
я не нужна, хотя и снова снег в бреду...
Он кроет, кроет все мои угрозы
судьбе, тебе... Трагически-хмельной,
восходит снег, так возрастают розы
из нотной азбуки, зазубренной до мозга...
до мозга кости -- клавесинной белой кости ..
так: кость от кости - лишь тобой - живой...
...и брошенной...в игру ... и смолотой:...крупицей
... летит....сам по себе ... и о тепле не тщится...
уже просить тот снег ... когда ...насквозь.... насквозь...
.... летит сквозь нас покой....
Пустой... Пургой... И врозь....
И врозь, и врозь - тебе - последняя угроза.
Ты отвечаешь:
Моцарт. Лакримоза.
http://www.youtube.com/watch?v=OfslCaCi20c
23 Февраль 2011 г.