Ты один в этой бездне. Ты даже немножечко Бог.
Повелитель стихий... В беспределе бетонных конструкций
не пойму - как тебе до сих пор удалось не свихнуться,
не послать скоростным беспосадочным всё. Эпилог
был бы кратким, стандартным - "прошу никого ни винить".
Ты один в глубине. То ли прОклятой, то ли проклЯтой...
Сохрани же свой сан... Дезертируй в оффлайн после пятой -
за пределы пучины. Туда, где нельзя изменить
ничего. Лишь привыкнуть к интригам другой стороны,
к закольцовке на знаке вопроса в отсутствии точки.
К обречённой на память металла стальной оболочке
бесконечно опасной в своей правоте тишины.
Ты один. На чужбине. Без правильных слов и идей.
Снова обморок ливня-статиста... Случайно, стихийно
и пронзительно точно вписавшийся в эту картину
рикошетом от туч рваный лик сатаны по воде.