Злым вихрем, в шлемах рогатых,
сминая столетний ковыль,
промчались степью сарматы
и превратились в пыль.
Суровые скифы загадкой
растаяли в черной ночи.
Забыты жестокие схватки,
но ветер их злобой горчит.
В полынных волнах бездорожья
былого величия курган
неведающих огорошивает,
как брошенный метко аркан.
А время неумолимо
стирает наметы копыт...
Проходят другие мимо,
не слыша, что вслед им кричит
земля, оседая: "Иные,
уйдете, забудут и вас!"
Тревожит курганы степные
лишь неба всевидящий глаз...