Из музыки рожденной в переходах
вдруг выплывает образ тьмы,
вдруг странствующим несвобода
на плечи ляжет. Где-то мы
несли усталые скрижали.
Мы бросили, не донесли,
и почему-то было мало,
мы почему-то не могли.
Усталый путник ветер слушал
и слышал каменных времен,
как будто становилось лучше,
в свой сладкий сон весенний звон.
Так выходить на перекрестки
до послезавтра не пора,
там пламя каменного гостя
тобой полна игра игра.