Вечер упал, рассыпался тенью,
На кусты, на макушки пихт...
Собираю слов отдельные звенья,
Чтобы узором красным выткался стих...
Так, через многие годы пройдя,
Вернулся в шорохе листьев...
Сквозь годы шагая, упрямо идя,
Я вернулся, я нарвался на выстрел...
Здесь память снова стреляла в меня:
Она не щадит, не спросит,
Ей не важно, что и медали звенят,
Ей важно, что под медалями носят...