Я верю в день Божественный,
Он сменит ночь безликую.
Нельзя судиться с женщиной,
С травою – повиликою.
Душа её – потатчица
Безумию похмельному.
У женщины – две пятницы
И три среды недельные.
А мне святыми кажутся
Цветы сирени белые,
Как с женщиной повяжутся
Все радости несмелые?
Как с женщиной устроятся
Надежды наши синие?
Ах, жизни беззаконница!
Ах, горькое бессилие!
Но сказки перемешаны
С колючими забавами.
И поцелуи женщины
Зачем-то пахнут травами.
Р.Маргулис