Какое странное чудачество,
простительное юности:
на лист душа строками плачется -
ей кажется, что это стих...
Лист за листом исписан истово.
И в графоманском кураже
тома маячат тыщелистные
с шестью нулями в тираже;
венки лавровые, овации;
в Политехническом – фурор...
Со стороны взглянуть!.. Прерваться бы!..
Хотя бы перечесть свой вздор!
Неодолимое чудачество, –
не знает меры и границ...
Как жаль, не переходит в качество
число истерзанных страниц.
4.07.2011