Где бушует война? Белой… алые… Роз…
Где кочует орда? Между тысячью верст…
Где стремительность пала… в воду лист над рекой…
И струится вода там, где вечный покой.
Где бушует листва вечереющих лир,
Где волнует меня чья-то нега как мир…
И взращенные трепетно вскрылись травы-плоды,
И уютные гнезда здесь свивали скворцы…
Где струится признанье между строк, между слов?
Там где бьётся силками… чисто-скрытно Любовь!
Где попалися Старцу на глаза небеса...
Где молились ушедшие слишком рано друзья...
Где любимая жаждала только в частность меня,
И касательно в вечность устоял... не дыша...