***
Из цвета в цвет перетекая,
Вцепились блики, их удел.
А взгляд взволнованно блуждает,
Ни камень это и не мел.
Это как груда из алмазов,
Проникновение света в цвет.
И всё горит разнообразно,
Волнением скованный поэт.
Строка строкой, а блики бликом,
Душа зажглась и взгляд горит.
Пространство эхом или криком,
Словами, цветом говорит.
08.07.2007г. Б-Г.
