За далью лет бессмысленных со смыслом
размыты силуэты и мечты,
я помашу им как бы... Шелк и бисер
еще блестят сквозь ворох суеты.
Еще могу из бусинок стеклянных
метать стежками жизни полотно,
прогнав сорок и мотыльков случайных,
избравших в ночь открытое окно.
Творю легко, прислушиваясь к сердцу,
в игле скользит серебряная нить.
В узоре нет вины и нету мести,
лежит канвой - умение любить.
Молчание натянуто струною
в тревожном ожидании смычка...
и гром ворчит за древнею горою,
пугая одинокого сверчка.