Он - Мой. Так хочется, чтобы губы выронили эти слова.
Он - Мой. - Они прозвучали бы как Аллилуйя в ночи.
Из души моей вырвалась бы прекрасная птица, крылатей Пегаса,
А сердце рассыпало нежные лепестки...
Он - Мой...Неужели мне это снится?
Это - не сон. Он - родной.
Он - Мой. Как я хочу, чтобы он написал это рукой своей. -
Я прижала б его к груди, как мать - прижимает дитя.
Я готова была б по снегу пройтись босиком
И в светлом храме поцеловать крест...Только бы знать что он - Мой.
Неужели мне это снится?
Это - не сон. Он - святой.
Если бы я только знала, что Он - Мой.
Небеса уронили бы слёзы блистающие в виде страз. -
Каждый твой шаг на песке становился Легендой
А Шекспир написал бы в Вероне историю о нас. Если бы он был мой...
Боже, неужели мне это снится?
Это - не сон. Он - земной.
Он - Мой. Как я хочу прочитать эти строки в его глазах.
Он - Мой...чтобы они впитались в меня без остатка.
Сердце дрожащее, раскалённое, измученное взмыло б в небеса,
И там, в полёте, ощутило тепло руки твоей, дотрагивающейся до моего сердца.
Сердце - к сердцу.
Неужели мне это снится?
Это - не сон. Он - Твой.
22.07.2011