The London bridge is falling down on burning ground
(8 Tripping Horses)
я не буду ждать-другое время.
доверять глупей и не с руки.
здравствуй вечное, дурное племя.
племя очумевших от тоски.
не имея права на наречья,
опустев от обжига и мер,
мы предтечи и пророки речи,
сыновья и дочери химер.
убоясь абстракций и историй,
заболев в попытке пережить,
мы забыли смысл слова "горе",
заменив избитым "закурить".
мы цитируем, поскольку, сомневаясь,
лучше сбросить всё на плечи мертвецов,
эта белая, как лист пустая зависть
эпилога. мы - в конце концов.
Атлантиды сломанные дети,
задыхаясь под громадой звёзд,
поднимая пыль десятилетий,
выбредаем с факелом на мост.
Сжечь! Пусть доски падают на волны.
Ведь и так двух ниток не связать.
В домнах жар. И домны так бездомны.
Нам, атлантам, впору и подстать.
Мост горит, кому-то став закатом,
Мы стоим по ту, и тонет мир.
Мы потухли, мрамор и крылаты,
лёгкие, солёные, надир...
раем что-то в тексте обозвавши,
в трубке телефонной промолчав,
извиняешься, хоть знаешь- прав же:
"Огорчил, сорвался сгоряча.
Мир прекрасен как всегда и только,
завтра новый день и я с тобой.
Так, накрыло что-то, глупость, ломка,
Это не всерьёз. Люблю. Отбой".
и хватая воздух новых судеб
в одиночных комнатах своих,
моем мы немытую посуду,
пишем мы имейл или стих...
а творенье, как процесс без пауз,
безлимитный роуминг для творца,
шепчет - кликни в этом месте, Фауст,
дальше будет скучно до конца.
