Здесь нет того, что стало бы весной.
Что стало бы весной моей и летом.
И каждый день здесь словно запасной –
Но зря держу, он призрачнее света.
Здесь нет того, что счастье воскресит.
Здесь нет. того. И как я не искала б.
Пишу стихи, небрежно и без сил, -
В свою тетрадь, как будто в книгу жалоб,
А после рву. На мелкие куски.
Но память злее сердца и рассудка
И помнит наизусть их.
Помоги
Убрать из мыслей эту душегубку.