(отрывок)
Народная любовь необъяснима,
Не поддаётся плану и звонку.
Но колокольный звон души ранимой
Чистейший звон принадлежит ему.
Он рвал оковы наши, цепи наши,
Кричал до боли в налитых висках,
Забыв, что тонки стенки сердца чаши,
И тяжек груз на маленьких плечах.
Он бурей проносился над Россией,
Хрипел в горах, в вагонах поездов
И наши открывал глаза слепые,
Прозревшие от слёз уже потом.
И вырвать день у смерти он пытался,
Чтоб взбудоражить совесть у людей,
В огонь и воду за друзей бросался,
Охрипший от бессилья соловей.
Мы виноваты все, что закатилась,
Сгорела, взорвалась его звезда,
В непониманье наше превратилась
Вокруг него глухая пустота.
Он был угоден мёртвым, покорённым,
Раздавленным, униженным вконец,
Ведь так удобно прославлять икону,
Повесив в угол, делу чтоб венец.
Не умер наш Высоцкий - наша совесть.
Звезды уж нет, а свет ещё идёт -
Взорвавшейся, высокой и сверхновой
В такой ужасный високосный год.
1986г