Как плодоносна поэтическая нива
На русской благодатнейшей земле.
И вновь однажды вспыхнет, словно диво,
Талант невиданный, возможно, по весне.
Кто будет он, поманит ли раздолье,
Природа вдохновит или свободы звон,
Полюбит баб, обычное застолье,
А, может, будет в том, и в том силен?
Но проторит стихами ту дорожку,
Которая к добру наметит след,
А мы опять горюем понемножку,—
Что вот, ушел последний наш поэт.
Не ангел ни Рубцов, и ни Есенин.
Но часто мы акцентами грешим,
От тайно пьющих слышим осужденье,
Стихи не помним, а про водку сепетим.
Не будет на Руси последнего поэта,
На каждый век, как божеский завет:
Пока летит по космосу планета,
Звездой сияющей является поэт!