Кто-то может сказать о себе: «Я – поэт!»
Я ж себя таковым не считаю,
Ни таланта, ни времени попросту нет,
И иллюзий на них не питаю.
И с размером "напряги", и рифмой грешу,
Налицо смысловое беспутство.
Возникает вопрос – как и чем я пишу?
– Это чувства, всего только чувства…
Если где-то тебя я увижу одну
Там, где ранее было вас двое,
Серым волком на ясную в небе луну
Я тоскливую песню провою.
И, возможно, услышат меня небеса,
Несмотря на февральскую вьюгу,
Лед растает и ваши покинет сердца,
Чтобы вы повернулись друг к другу.
Если буду писать о любимом лице,
Не щадя восклицательных знаков,
Искупаю перо в предрассветной росе,
Хитрой харе – прохрюкаю хряком.
О занудстве дверною петлей проскриплю,
Об опасности гряну грозою,
Соловьем вам напомню о том, что люблю,
О России – горючей слезою.
Зло измены зубами сотру в порошок,
А на подлость собакой пролаю,
Если я не умею писать хорошо,
То дежурно, увы, не желаю.
Равнодушьем отвечу я чаше златой,
Не бывал и не буду богатым,
Но лучом озарю вам надежду с мечтой,
И о дружбе ударю набатом!
Не поэт, но возможно кому-то в пути
Пусть мое далеко не искусство
Да поможет сберечь и другим донести
Эти разные-разные чувства.
Изображение с www.mail.choco-emotions.ru