С каждым годом, который прожит,
утекающим как вода
из мелеющего «быть может»
в необъятное «никогда»,
там, в заоблачном Голливуде,
среди выцветших звёзд и лет
унесённые ветром люди
осыпаются с кинолент
на подмостки погасшей сцены...
Но в остывшей её пыли
всё ещё колобродят тени
Кларка Гейбла и Вивьен Ли -
и как маленькие козявки,
копошась далеко внизу,
утирают домохозяйки
посвящённую им слезу.
Ещё более умиляет,
чем лирическая чета,
то что больше не умирает
марципановая мечта,
что на все времена отныне
в целлулоид заточены
эти кукольные, цветные,
золоченые эти сны.
Голубками с открытки пошлой
сквозь кисейные облака
улетает волшебной почтой
в наступающие века,
всё, что внукам для счастья надо -
словно вложенные в конверт
из обёртки от шоколада
письма-фантики от конфет.