Золотистым колосом пшеница
Наклонилась, спелая, к земле.
Ей теперь никак не распрямиться,
Жатва начинается в селе.
Разбивая колос в молотилке,
От соломы отделит зерно,
Старенький комбайн, что ходит тихо
По полям уже давным давно.
Не поспеть за новыми конечно,
Ведь у них и сила есть, и мощь.
Но он всё молотит безупречно,
Если вдруг не помешает дождь.
Столько лет на чернозёмной ниве
Отработал он в жару, в пыли.
Каждый год комбайны выходили,
В поле, словно в море - корабли.
Помню я, тогда ещё мальчишка,
Через поле, на другой конец,
Прибегал, едва комбайны слышал.
На одном работал мой отец.
2011