Мы странные люди - поэты.
Где плачут другие - поём.
Блуждая по белому свету,
стремимся в придуманный дом,
где будет и вольно, и сладко -
уют, и любовь, и друзья. -
"Да полно! - хохочет тетрадка. -
К чему тут и дом, и семья?
До них тебе самое дело,
когда захлебнёшься стихом!
Над гробом ты матери пела
и над нерождённым дитём...
И в зимнюю стужу, и в слякоть,
и в юность, и в ...зрелость свою!"
...Разрыв бы с любимым оплакать,
а я всё пою да пою.