Телефоны молчат и вены,
Мне поют чужие стены.
Не в Париже и не в Берлине,
А отрывками на картине.
Я молчу о коже и шрамах,
Я пою здесь о боли и ранах.
Стать бы птицей бескрылой,
Да лететь по весне милой.
Мне бы облаком стать убогим,
Рассказать о безумии многим.
Мне бы петь о тепле и о ласке
Только я не терплю эти сказки.
Мне б дожить до того мига,
Где в квартирах не слышно крика.
От вдовы и от ветра стона.
И от смерти твоей звона.
05.07.2011
