птицы зимуют на юге-
на юге теплее и проще.
черно-белые вьюги
им высылают по почте.
они, не вскрывая конверты,
жгут эти письма молча,
так берегутся нервы,
так проживается дольше.
улыбаясь, сдувают пепел
на горячие белые камни
и идут босиком на берег,
напевая себе Боба Марли.
я во сне слышу их песни,
это я отправляю письма,
на черта им снежные вести?
но других нет в моей в жизни.
в этой жизни против природы,
где весною все та же зима,
это даже не глупость погоды,
в этой местности здесь так всегда.
здесь немного таких пригвожденных
и не могущих бросить свой край,
толи ссыльных, толи влюбленных
только белые птицы и Кай.
это всеми проклятый север,
это мой единственный дом,
где долго летя прямо в небо,
можно слиться со снегом и льдом.
растворится в Белом Безмолвном,
перья –снег, перья- воздух, с земли
никто не заметит, словно
не рождался, не жил, не грустил.
словно нет ни тебя, ни пространства,
только Белая Тишь(да гладь)
все, кто может с этим расстаться,
я им обещаю писать...