Тысячелетье, что ни говори...
Что нынче здесь под колокольным звоном?
Лишь купола сияют по затонам,
И как всегда читают тропари
И сонмище давно ушедших душ
Все ожидают близкой перемены,
Но все по-прежнему, здесь режут вены,
Кругом разбойники, святые, главари.
Порою кажется, стал гуще мрак.
Свобода есть, да совести не стало...
Что ни своруют, все им мало, мало.
Кто не ворует, тот у нас дурак.
Зашкаливает аж за миллиарды,
Это по сотне тысяч будет в день.
Вот только стало мало деревень,
А власть все рвет и рвет свои петарды...