Известность, слава, важно ль это,
для молодого, растущего поэта.
Наверно, да, скажу я вам друзья.
А для меня не важно,
поэт не может состояться дважды.
Известность, слава и успех,
нужны, для молодых, для тех,
кто только начинает путь.
И лавры начинает на себя тянуть.
Кто смело, а кто рукою неумелой.
А кто, шутя, играя,
венок на голову одел, шагает.
Известность, слава, важно ль это,
нет, не важно, скажу я вам поэты.
Они обуза для меня.
Или, как у нищего сума,
её и тяжело нести и жалко бросить,
хотя она и пить, и есть не просит.
И тащишь ты её, судьбу кляня,
всю жизнь до судна дня.
Стремиться к ним, наверно, надо,
но не всегда они приносят радость.
Бок о бок с ними, зависть, злость шагают.
Сорвать венок из лавр,
всё время посягают.
Подставить ногу норовят,
толкнуть и плюнуть вслед хотят.
Задумайтесь друзья, нужна ли вам, сия стезя.
Я этот путь прошёл,
наверно что-то приобрёл.
А может, потерял, кто знал.
Но я его не выбирал,
об этом стих вам написал.
А о любви не смейте говорить,
вас будут чаще ругать, а не хвалить.
Вам сквернословить будут
и представлять, как нового Иуду.
О чём посмеете в стихе сказать,
всё изолгут, перевернут,
чтоб вас же измарать.
"Просто так".
Стихи пишу
просто так,
а ты чудак,
сказал знакомый,
просто так.
Заспорили мы с ним,
переругались в дым.
Их иногда читают,
кому они нужны,
я этого не знаю.
Поэты болтуны,
строптивые говоруны,
страстишки выставляют все они,
кому они сейчас нужны.
О возвышенном болтают,
к химерам призывают,
я не поэт,
но точно знаю.
Вы все поэты чудаки,
не в моде у народа,
читать, писать, заучивать стишки,
мозги у вас искривлены.
Вы восхищаетесь весной, водой,
погодой скверной и плохой.
И что метель метёт
и воет, стонет, плачет,
злой морозной и холодною зимой.
Знакомый мне просто так сказал,
стихов твоих я не читал.
И ты от них
недалеко утопал и ушел,
пишите лучше в стол.
А я гулять пошёл,
я на тебя не зол.
Слова мне хлёстко, жестко, говорил,
как будто бы дрова рубил.
Махал рукой и брызгал
во все стороны слюной.
Ты тоже, как они,
свихнулся напрочь своею головой,
злобно сказал знакомый мой.
Меня Пушкин в школе задолбал
и прекратим ненужный нам скандал.
Плюнул в землю, скверно матюгнулся
и от меня он отвернулся.
Пошел уверенный в себе,
в своей народной простоте,
иль правоте, как наготе.
Я дальше спорить с ним не стал,
и стих об этом вам я написал.
Кто прав из нас,
я этого не знал.
Не знаю и сейчас,
стих выставил я напоказ.
Для вас и без прикрас.
Этим страдает всяк из нас,
кто стих писал хоть раз.
Так рассудите нас, прошу я вас,
кто прав или неправ из нас.
Иль я чудак, и думаю не так,
скажите как, мне просто, просто так.