О мой народ, кичащийся всегда
Своею избранностью так перед другим,
Опять идёшь куда-то не туда
пренебрегая самым дорогим...
И слышу я, уже кипит вода
бурлящего Вселенского потопа,
твоя вина или твоя беда,
что ты опять живёшь всё так же плохо,
и праведников вновь ведёшь на Крест,
не замечая в повседневном шуме
всей чистоты и святости тех мест
и вновь становишься волком в овечьей шкуре...