Тебе я трав неприхотливых
с июльских принесла лугов.
И, затерявшись в них, крапива
руки коснулась дорогой.
Из рамок выбил совершенно
тебя ничтожный сей ожог,
и прелесть прочих подношений
ты разглядеть уже не смог.
Мгновенно ослеплённый болью,
её и дальше нёс в душе...
О пользе ядов — миф, не боле,
как и о рае в шалаше.
Пусть объясняют терпеливо,
что, мол, привязанность прошла.
Мне легче думать, что крапива
способна чувства сжечь дотла.