Ты все равно меня простишь,
Хоть словом добрым не припомнишь,
Забудешь наш ночной Париж,
И тишину оглохших комнат.
И тишину застывших слов,
И мутного рассвета нервность
С останками перепелов,
Сквозь вин разлитую фужерность.
И жадность безразличных рук,
И опоздавшие проклятья,
Висков коньячный гулкий стук,
И скомканное страстью платье.
Тебя мне мало...Ты дрожишь,
Уходишь,как песок сквозь руки,
В свой непридуманный Париж
Через придуманные муки.