Этот крошечный луг
С бриллиантами рос
И рубинами маков на золоте пижмы
Выбрал старый мой друг
Для козы, под покос.
Мы в цветы, словно в мёд, на рассвете с ним вышли.
Был размером он мал,
Пару соток всего,
И отчаянно жался к коленям сосновым,
Я ромашку сорвал,
Чем обидел его,
Как в молитве б обидело бранное слово…
Этот крошечный луг,
Неба краски вобрал,
Замешав их любовью на солнца палитре.
Матернулся мой друг,
Косы наши убрал:
«Мне б сейчас покурить. Ну а лучше – пол-литра…»
Хохотали мы так,
Что дрожала листва,
Это ж надо! Такие сиропные чувства…
Поклонился нам мак,
Прослезилась трава…
Храм честнейшего в мире искусства.