Горчит сегодня что-то близость,
полынью строчки проросли,
печаль в губах у Моны Лизы,
слезой Малевич у Дали.
Я третий лишний, лишний, лишний,
горчит не вишня, а струна
и отзвук слов испепеливших
судьбы от солнца времена.
В пыли горчичной чувства, мысли,
не сладок даже встречи мёд,
когда гнёт душу коромыслом
последних дней горчичный лёд.
И всё же бьёт в висках надежда,
что горечь наша не беда,
что не полынь в любви одеждах,
а только грустью лебеда...