мы - будто и не жили вовсе.
говорили в прозе,
строили погосты.
верили угрозам,
думали, что будет после...
хотя не знали, что ждет сегодня,
верили в завтра...
хорошо, что проснулся снова,
кухня, солнце на завтрак,
позже - солнце на полдник,
вечером - будто заперт
в ловушке из стен, похожей на тартар...
мысли - уже чужие, снова,
сокрушаюсь, прощаясь с сердцем: - "пока"
- "будь здорова".
да какое здоровье? синие облака
под глазами сияют спросонья.
вот и вся жизнь. вот они мы.
мы обычные, а говорят, будто мы лишены
разума и мозгов.
мы никому не должны.
к черту порог тишины,
и мертвенность потолков.