Сижу над Летой,
в знойный июль погрузив ноги.
Всё ближе течение августа.
Прохладою веет
от омутов прежних воспоминаний
и неизвестности новых...
Что-то непреодолимое и родное
в разгорячённом пенье сверчков
на восходящей Луне,
что смотрится в Лету,
забвения не страшась...
На «andante mosso» (Петр Балацкий)
http://www.stihi.ru/2011/07/30/837