Уныла пушкиных пора
Стихи не просятся в дорогу
(Помощник поэта)
Поэтов на стихире тьма,
Но пушкиных, увы, немного.
Скорее нету ни хрена,
Из тех, кого возьмешь в дорогу.
Раз прочитать, потом забыть,
Судьба любого из творений.
Ох, разучились мы творить,
Куда же делся русский гений?
Хоть молодежь сейчас шустра,
Вникает, навостривши ушки -
С ней не болтали до утра,
И няни не было подружки.
На завтра снова, что вчера
И жизнь такая всем приелась
И, чтоб заполнить вечера,
Поэзия в умах пригрелась.
Строгают в рифму жизни боль,
Трясут эмоции как грушу,
Чтоб не подсесть на алкоголь
И, заодно, очистить душу.
У каждого есть свой мирок,
Поэзия - его оконце.
Катреном кончит вечерок
И снова светит в доме солнце.
Воспринимает на ура
Все, что написано им ночью,
Аж прослезится, но с утра
Готов порвать он это в клочья.
Давай помолимся, сестра,
Чтоб мир поэты изменяли
Стихами новыми, с утра
Любовью сердце наполняли.