Здесь холодно и часто мерзнут пальцы,
На кухне подгорает старый ужин.
Виконту на неделе девятнадцать,
Виконт болеет - он слегка простужен.
Он помнит имена, забыв про лица.
Во сне считает не овец, а башни.
Да только вот ему все чаще снится,
Минувший день и век икс раз вчерашний.
И сгрызена луна, как сыр, мышами,
Глядит в окно. Виконт талдычит даты,
Меняя всех - врагов, друзей - местами,
Понять пытаясь, кто был виноватым.
Виконта называют даже психом,
А он смеется - он привык, наверно.
И что, что псих? Зато хотя бы тихий.
И что, что псих? Зато умеет верить.
И он вернется - не сейчас, так завтра.
И, тихо прошептав себе: "Я дома",
Промчится босиком по мокрым травам,
Увидев всех - друзей, родных знакомых.