Ночь пишет образы в свой блог не за гроши
признанья, а по склонности души
искать себе какое-нибудь дело,
пока заслуженно бездельничает тело,
и быстрых дней тяжёлая вода
вдруг отпускает, пусть не навсегда.
Она и рада, и уже летит до края
по кромке ада и по бровке рая.
Эдему не до шуток тьмы со светом,
у райских плохо с юмором. Об этом
детей луны предупреждает в полуснах
филиноглазый призрачный монах.
И пекло стынет молчаливым визави.
Там карантин, боятся вируса любви.
Так утверждает в параллельных полуснах
унылый бес в тантрических штанах.
Ждут полюса, текут секунды, и как прежде
спешит душа своим путём всё между, между.
И голова седая знает понаслышке,
что нет нигде ни дна ей, ни покрышки.
