(По мотивам игры "Мор. Утопия"; посвящается ролевикам с prikl.ru)
Фонаря звезда мерцает в старом парке. Вечер тих.
Под ногами - шорох листьев, тени старых ограждений.
На площадке пусто; блеклой той картины каждый штрих
Тонет в сонном хороводе поздней осени видений.
Под дождём песок и доски сиротеют без детей,
Куличи-дома неспешно размывает гниль и слякоть,
Воткнут рог блестящий в землю. В ожидании гостей
Остаётся, плача, каплям по стеклу уныло звякать.
Вдруг заметив блеск слезинок на искусственных очах,
Я с земли промокшей, грязной, поднимаю кукол. Вижу:
Вот обрезки меха, шёлка - то на знатных богачах,
Вот тряпья обрывки сшиты - то для тех, что рангом ниже.
Взгляд стеклянных глаз печален и побита молью шаль -
Вот одна; добра безмерно, ведь не зря из мягкой ваты.
Вот - соломою набита, одряхлела, в иглах... Жаль!
А какой она могла быть королевою когда-то...
Деревянный страж порядка с нею - строгий и прямой,
Только дерево гниёт, увы, не меньше, чем солома...
Вон шарнирный бойкий парень - тот от ржавчины хромой,
А обитый жестью ящик служит, верно, вместо дома.
Лоскутков собранье пёстрых, гладкий пластик и парик...
У того - быка игрушки низ пришит, глава рогата...
Вот - картонный; насквозь вымок. Благо, цел его двойник.
Вот - из кожаных обрезков; мрачен, выкроен с солдата.
Вот - со дна коробки пыльной - злато локонов, фарфор
И наряд по странной моде. Смотрит неподвижным взглядом...
Не в глаза - в ночное небо, в вечных звёзд немой простор...
Вдруг... я слышу, кто-то шепчет за спиной, со мною рядом:
"Лишь в Игре смысл жизни кукол. Как бы ни был рок жесток,
Ни порочен круг сомнений - но страшней всего забвенье.
Дал судьбу Создатель злую. Кто им душу даст? Игрок!
И не скроется от смелых сердцем чудо откровенья..."
Оборачиваясь, вижу: свод Театра надо мной,
Златоглазый сфинкс улыбкой провожает на подмостки.
Зал, как тысячу раз прежде, захлебнётся тишиной,
Всхлипнут горько с каждым шагом, чуть скрипя, сухие доски.
"Я вершить легко так судьбы, хоть и кукол, не смогу.
Что мне делать? Не артист я! Не готов к речам я пылким..."
А уже вживаюсь в роли - сам себе открыто лгу.
Режиссёр молчит. Он знает. Вижу по его ухмылке.
И опять - три разных роли. В первой — истин строгих лёд.
Во второй же - пламя воли. В третьей - что несовместимо.
Сделан шаг. Финальный выбор бесконечный круг замкнёт...
Лишь осенний дождь, вне пьесы, всё идёт неутомимо.