Твой взгляд пригвоздил меня, дуру, по самую шляпку,
и воздуха недоглотаться, и руки — как плети..
о, интеллигентнейший невыносимый пошляк мой..
мой циник нежнейший... бояться тебя и хотеть мне
опять суждено до утра.. и, невымытой чашкой,
оставить тебя на столе до «пока не отпустит»,
и морщиться в сладком стыде, этот приступ вчерашний,
прощая себя, обозначить «неведомым чувством»,
не зная, что «мой убежавший» которой субботой
снимает в подъезде кольцо (без претензий и проще),
а дома он пО столу бьёт кулаком отчего-то
и, пачку прикончив, вискариком горло полощет,
чтоб в пятницу — молча опять целовать в прихожей..
и думать «со мной дураком, она просто играет»
смеюсь... а внутри зареву я белугой «мой Боже...
ну, что ему, Что ему, ЧТО же еще не хватает??»...