Цветёт полынь. Над пустошью дрожит
её душа растроганно и просто.
Чем ярче смерть, тем благодарней жизнь.
Июля нет. Но август ближе к звёздам.
И ближе к сути терпкий аромат.
И ближе к снегу миг стихотворенья.
Июля нет. Никто не виноват,
что не его в природе нынче время
и что времён последний медный грош
упал в траву, чтоб в гору покатиться.
Цветки полыни - солнечная дрожь
в тумане века, в сумраке витийства.
