Экспромт

Игорь Бобрецов
 
Плачет гитара в вечерний час.
Плачет звонко до слез из глаз.
Плачет рядом с рекой певучей.
Плачет высоко плывущей тучей.

Плачет гитара, как плачет дева.
Справа палатка, и искры слева.
Плачут паны, и флейта тоже,
которой возле и быть не может.

Плачем платит: в кармане скачет
драхма, и кажется, тоже плачет.
Каждый кустик дрожит со всхлипом.
Лес рыдает древесным скрипом.

Ибо где, тень проходила лесом;
там, где лучик блестел железом;
там, где танки месили тесто;
там, где стала женой невеста;

там, где елки назавтра палки;
там, где скопом живут весталки;
Мойры, в божьи преткнувшись дюны,
знают, какие то плачут струны.

Плачет гитара, колков не надо.
Плачет болью в груди наяда.
Ибо там, где ты смертью зачат,
даже младенец, и тот, не плачет