Порадую я вас – поэзию заброшу,
Она, как в горле кость, что вам мешает спать.
И стану я простым, послушным и хорошим.
А что в душе моей, вам лучше и не знать.
Приму-ка я сто грамм прозрачного напитка,
Поправлю я прицел, чтоб бить вернее влёт.
Стихи – на рану соль, они - сплошная пытка,
Не душу ведь лечил – совсем наоборот.
Я выполнял заказ – мне голос слышен свыше.
Но не про вас сие – вам не понять меня.
Средь вас, глухонемых, я оказался лишним,
И потому легла на горло пятерня.
Поэзия и быт… Эпоха и поэт…
За праздничным столом поэту места нет…
03.08.2011.