А может всё же гореть в огне
Стихам, написанным в восемнадцать...
Из них, как-будто из макасин,
Штанов и прочих своих вещей
Я вырос, в принципе, поумнев,
Но это вряд ли заслуга Nutsa*...
Творенья классиков– клеросил,
Меня избавивший от прыщей!
И если так, и стихи–чета
Душе и мыслям...то жёлтый Criket
Пускай обратно ползёт в карман
Звенеть с брелоками и ключём...
А я повторно перечитал
Стихи...да нет же...скорее «крики»...
И улыбнулся, как наркоман,
И их раз десять ещё прочёл...