Взойти на холм и вскинуть руки ввысь,
стать деревом, изогнутым и сильным,
дождаться бури, чтоб стволом сплестись
с гремучей тучей, а ветвями – с ливнем;
упасть под молнией, исторгнув валуны,
забить ключом хрустальным вглубь долины,
в сады, в луга, где томные волы
косят на дев лиловые маслины;
и дальше, к селам, мимо городов,
где бьют колокола во славу жизни,
сквозь грохот сечи, стоны, звон подков,
вбирая кровь – вино для скорой тризны,
где мир – картина, солнце – завиток
отрезанного кистью уха бога:
вот так дает прекрасное исток
великому безумию Ван Гога!
И так, пройдя творения круги,
сквозь щедрость света и сквозь ужас битвы,
вернуться в дом - там ангел из фольги
творит свои немолчные молитвы
и на окне кувшин как цель пути -
всё сохранив, что встретилось однажды,
чтоб в грубой глине свой приют найти –
простой водой для утоленья жажды.
(04.08.11)