Эта боль живёт веками,
Это женская беда...
Тушь размазана руками,
С крана капает вода.
Недомытая посуда,
Кот, свернувшийся у ног.
А душа не верит в чудо,
И не верит, что есть Бог.
Муж ушёл и дверью хлопнул,
Даже вещи не забрал.
Как воздушный шарик лопнул
Мир, который он взорвал.
Мир, в котором было счастье,
Пусть простое, как у всех.
И болезни, и напасти,
И любовь, и детский смех.
«Почему? Зачем? Как больно!»
В горле – ком. В душе – тоска.
А рука легко, безвольно
Вертит локон у виска.
Мысли бегают по кругу,
Возвращаясь вновь и вновь.
«Он нашёл себе подругу,
И у них теперь любовь...
Свет не выключила дочка...
Сын забыл свой телефон...
Неужели, это точка?..
Может быть, вернётся он?..
Нет, он больше не вернётся!..
И не ступит на порог...»
В тонких венах пульсом бьётся:
«Бросил! Бросил! Как он мог?..»
Смята в пальцах сигарета,
И разлит бокал вина...
Ты простишь его за это,
Вниз шагая из окна.