Третий месяц не было дождя.
Облака растаяли на небе.
Речка засыхает под горой.
А в церквушке пятый день молебен.
Поп, мотая мятой бородой.
Посылает небесам проклятья.
А народ столпившись у пруда.
Не стесняясь скидывает платье.
Мужики! Давай! На крестный ход!
Закричал какой то пьяный дядька.
И толпою ринулся народ.
Небу доброму раскрыв объятья.
Только старый, хитрый домовой.
Превратившись вдруг в ночную птицу.
Сразу полетел на водопой.
Хватит капли, чтоб ему напиться.
17.07. 2011 год.
Спасибо!
Граф Виктор Ярославович Воронцовъ.