Уже светло, но поздняя звезда
ещё блестит, прошив линялый полог,
а воздух, словно копит крепость льда,
стоит прозрачен, холоден и колок.
Деревья голы, и земля гола.
Почти бела от инея дорога...
Унылой скорбью вдовьего угла
пропитан парк; в нём чисто и убого –
ни смерть, ни сон.
Безмолвье.
Лишь, стуча,
промчится в отдаленье электричка,
да полоумных галок перекличка –
как щёлканье небесного бича.