Иногда, может однажды в жизни, наступает момент, когда хочется взять молоток и бить им себя по голове до тех пор, пока в подсознании, в жилах не перестанет пульсировать мысль, пока не будет она раздавлена железной реальностью, разумом, механикой простой и понятной жизни. Хочется бежать по всем дорогам, продираясь через самые острые ветки, пока встречный ветер не высушит всё изнутри. Наступает момент, когда чувствуешь, как умираешь, и вроде бы нет тебя.. но чёртова душа (или как там ещё это можно назвать) выкорёживает, горит, извивается в агонии. Мы умираем, а эта.. остаётся, остаётся, остаётся вечно. Ненужный кусок эфира, плазма, psyhe, застрявший где-то в позвоночнике. Иногда там уже не твоя psyhe, чья-то чужая, она такая чужая эта родная душа.
Ash to ash.. dust to dust..
Cuidate!
All turns black..
Cuidate! Mi alma..
Matala ne tiene corazon..
Cuidate! Siamese..