Может быть ничего не случится,
От тоски мы и в прям не помрем.
Потому что, в культурной столице,
То и дело, все лечат вином.
Те же раны, что дарят нам жены,
Своим скверным, коварным нытьем.
Лечим молча, в гостях у знакомых,
Милых дам, что живут за углом.
Это плохо конечно, не спорю,
Есть за нами известный грешок.
Заливаем вином свое горе,
Пьем до дна, а потом - посошок.
А на утро, конечно похмелье,
Как чугун голова, или сталь.
Только в памяти все же веселье,
И прошедшего вовсе не жаль.
Так по кругу течет жизнь наша,
И вино к нам по кругу спешит.
Потому что живя в этой каше,
Мы решаем слегка погрешить.
Вдохновила
http://www.stihi.ru/2011/08/04/217
