Иногда я смотрю сериалы про жывотных различных пород.
Там такие, порой, экземпляры! Разный вес, разный вид, разный рост.
Плотоядные есть и не очень. Кто вальяжен, а кто-то шустрит.
Но среди всяких разных и прочих есть мерзейший один индивид.
Это крыса! Природа на крысе отыгралась, похоже, сполна.
Хвостик тоненький, липкий и лысый. Но, обычно, она не видна.
Я однажды в своём кабинете, расслабляя натруженный мосх,
Вдруг! услышал, как в библиотеке что-то пискнуло и заскреблось!
Я взлетел, как ядро из царь-пушки! Вижу! Книги прогрызли до дыр!
Вот прогрызенный Байрон! Вот Пушкин! Вот Чуковский (его «Мойдодыр»)!
У меня книги все по порядку – Николя Буало… «Колобок».
В «Колобке» (на любимом) закладка – как от дедки и бабки убёг.
Я эстет! И, порою, поэзы мне вполне заменяют жратву.
А как выпью бутылку Шартреза, почитать и Шекспира могу!
Как прокралась сюда эта нечисть?! Во-о-он, глазёнками зыркает, тварь!
Показались крысиные плечи… Мне под руку попался «Букварь»…
Он тяжёл, как бейсбольная бита, я им часто орехи колю.
И учусь по нему алфавиту, потому что учиться люблю.
Дальше было покруче, чем триллер – я на ногу его уронил!
Дом затрясся! Упал с полки Шиллер и поганую крысу… прибил.
Не заказывал я панихиду… Кот вернулся с гулянки. Манул.
И не делая скорбного вида, с голодухи её заглотнул.
Я прилёг с «Букварём» на диване… много думал… читал по слогам.
И пока мама мыла там раму – я поэзу для вас тут наклал.