Весел восток, солнце на святцы –
Вижу и восприемлю.
Утро обходит с востока нас, братцы,
Гулко ступая на Землю.
И у меня, как у Ваньки в Париже,
Зреет в душе подозренье,
Что я могу ремонтировать крыши
С помощью лишь вдохновенья.
Пусть у ремонтника грубые чувства,
Но жизнь, ровняя по краю –
Он целый день на вершине искусства,
Как я подозреваю.
В нем прорастет, притяженью не внемля,
Новых дерзаний завязь.
Трудно спускаться обратно на Землю, –
Трудно, но я возвращаюсь.
И возвращаюсь, как принижаюсь, –
Как уменьшаюсь в размере,
Даже свободно теперь помещаюсь
В теле.
Осень багряная ходит за дверью,
В солнечной паутине.
Стоит ли плакаться ей про потерю,
В мире с приставкой «мини»?
Знаю, никто меня здесь не встретит
И не заметит ухода,
Словно бы я, заблудившись в лете,
Вышел с черного хода.
Вновь на окне распускается кактус,
На острие момента.
Я возвращаюсь в привычный свой статус –
Грубого интеллигента.
Отблеск заката ложится на святцы,
Словно платок на плечи.
Утро обходит с востока нас, братцы,
И превращается в Вечер.